De nueva cuenta entre las incomodidades y asperezas del campo, como si todavía fuera posible limar las callosidades de los sentidos.

Un rostro aburrido es un rostro frágil. Entonces busca de inmediato la dureza de la máscara de la sonrisa.

El dedo no es más un fósforo que arde al recorrer la superficie de las cosas, ni un bisturí que hurga en las entrañas. Hoy más que nunca el dedo es sólo un huérfano de guante.

Mientras más y más succionamos de ellas, las tetas de las ideas recibidas penden sobre nuestras cabezas más y más rozagantes.

Las máximas no saben ocultar ese timbre lastimero de quien sospecha que el hombre no tiene remedio.

Soy casi siempre torpe para el abrazo. De manera inconsciente, como si presintiera que la ocasión no está nunca a la altura de tanta exaltación, ofrezco una espalda huidiza y hasta avergonzada.

Una noche en vela dedicada a abofetear mentalmente a quien me ha humillado, con frases ingeniosas y mordaces pero dolorosamente-demasiado-tardías.

Las ubres de la mala leche son más delgadas y largas que las ubres comunes, y es sólo su parecido con serpientes rosadas lo que hace suponer en ellas un veneno mortífero, cuando no pasan de suministrar un toque de sutileza y dulzor a la hora del té.

Mirarse en todo momento vivir también es una forma retorcida de evasión.

Nos esforzamos en mirar a través de la niebla como si fuera la lencería del mundo.

Pulidor de lentillas de aumento para mirar la realidad —como Spinoza—, el poeta parece un dependiente de una óptica anticuada y sola.

El pensamiento no vibra cuando la cuerda está demasiado tensa. La sola música de la que es capaz es esa abrupta salida de tono al momento de romperse.

La observación es una forma de estar del lado del silencio. Y el silencio a muchos les resulta ofensivo.

Los hombres ya sólo sabemos hablar de nuestros sentimientos delante de un auditorio de objetos —delante de los muebles del baño, por ejemplo.

¡Oh lector, mi semejante, mi hermano. Cuánto me tranquiliza no tener que conocerte!

Las puertas nos engullen en sus largos bostezos.

Desconfía de aquel que no se aburre nunca, pues tiene en muy alta estima al mundo. Pero desconfía también de quien sólo bosteza, pues se tiene en muy alta estima a sí mismo.

El resplandor de la realidad es demasiado imponente como para resistir por mucho tiempo no refugiarse en el callejón oscuro de algún vicio.

La risa muda, entre dientes, supera en insolencia a la carcajada.

Por cualquier resquicio, ladinas, pertinaces, como las malas yerbas, se abren paso las viejas esperanzas.

Los escombros son más bellos que las estatuas. Pero alguien que los ofrece como una nueva forma de arte se priva del placer de derribarlas.

La nada no puede tener duración; es la larga línea de la monotonía perfeccionada en un punto; el imperio de lo infinitesimal que a nosotros nos llama y nos subyuga justo cuando el tiempo se ha vuelto sólido, viscoso, intolerablemente presente.

No nos satisface del todo la superficie de las cosas, su desnudez casi ofensiva, y entonces la cubrimos con los velos de nuestras obsesiones, con los ropajes a menudo espesos de nuestras expectativas, hasta volverlas, sólo por ese proceso de recubrimiento, en algo deseable y misterioso, en una realidad vestida.

Un obra que enviamos a la imprenta puede parecer a los demás redonda y acabada ya que se la juzga con la misma distancia con la que juzgamos la vida de los muertos. Pero para uno mismo esa obra, como la propia vida antes del retoque de la muerte, era algo imperfecto, vacilante, un lugar donde todavía reinaba la promesa.

Mostrarse tolerante frente a la exasperación de los otros suele ser, extrañamente, su mayor acicate.

Una dolencia lo suficientemente insistente como para vivir vigilados por ella, y lo suficientemente imprecisa como para eludir el riesgo de cura.

La historia universal del deprecio cabe en un solo gesto de mujer.

Tal vez todavía las cosas brillan con luz propia debajo de las capas de polvo de nuestras supersticiones.

La apertura de la boca durante el bostezo, su inhalación desmesurada, parece pedirle al mundo un poco más de brío.

Dejar una vieja idea podrirse en el centro de la cabeza y entonces confiar en la vitalidad de los gusanos.

En la entraña de un juguete hurgamos por primera vez en lo prohibido.

Sentar cabeza. Para así dejar que las piernas sigan solas.

El cielo estrellado bien podría ser el boceto de algo que está por suceder.

El aplauso tiene la extraña virtud de volver inofensivas las cosas que toca por segunda o tercera vez.

El goce apunta en todo momento a su aniquilación, es decir, al exceso.

La estética del frenesí ha terminado por hacer del tiempo libre una obligación engorrosa.

También el canto de los pájaros es más bello cuando no persigue ni se propone nada.

El buzo filosófico parece que ha renunciado a su vieja afición por lo profundo y ahora se desliza con arrogancia de patinador sobre la quebradiza película de la frivolidad.

Antes brindar con bilis que con melosa, esa sustancia que secreta nuestra complacencia.

Antes cultivar un jardín que acudir dos veces por semana a una terapia: las plantas —se sabe— crecen más sanas y exuberantes cuando se les habla, no importa si con bellas palabras o con autorreproches.

Hay que aprender a callar incluso en nuestros monólogos interiores.

Una vez que la decisión ha sido tomada es como la tortuga de la paradoja de Aquiles: el momento de finalmente enfrentarla parece que no la alcanzará nunca.

La cofradía de mirones alrededor de un accidente parece empeñada en ocultar a los otros la revelación de la sangre.

Apretar los dientes de la conciencia para no sentir dolor es casi siempre el origen de la migraña.

La velocidad de desplazamiento no es sino un espejismo: al bajar del avión todavía debo esperar un día o dos para reconstituirme, pues tal parece que el alma prefiere viajar a pie.

Las palabras recién aprendidas hacen que las frases caminen con zapatos nuevos.

Pocas cosas estropean más la embriaguez que formarse una idea clara del tiempo estimado de vuelo.

Los sueños de la vigilia parecen irremediablemente velados por tanta luz.

La burla es un vínculo más poderoso que el odio; la desaparición del objeto de nuestro sarcasmo genera duelos en verdad sentidos.

En estos tiempos, las industrias más florecientes del arte serían una agencia de demoliciones y otra de saqueadores de escombros.

Con pisadas de gato he visto a los libros restregarse contra la mano del crítico en busca de caricias.

Dar cuerda al reloj, cuando ya no nos queda mucho tiempo, es un gesto desconsolado de escapismo.

Quien se sabe vigilado no tarda en convertirse en un feroz vigilante.

Sacar de la manga una mano de improviso asesina.

El miedo es una nota a veces inaudible sin la cual los acordes de la droga suenan apagados y frívolos.

La inminencia del golpe de la droga es tanto o más estimulante que la droga misma. Ese lapso de espera en el que no sabemos si el trayecto será simplemente una vuelta a la manzana o un prolongado naufragio en nuestra silla.

Los fantasmas de un viejo vicio no tardan en agitar las cortinas del cuarto de los nervios.

La necesidad de la droga es un erizamiento que acecha en nosotros como el tigre al interior del gato.

Casi siempre se regresa a una droga con ese entusiasmo infantil de quien intenta —una vez más— sostenerse en pie apoyado únicamente en la uña.

Las sombras son más promiscuas que los hombres, y quizá por ello mucho más apacibles.

Esa piedrita en el zapato es muchas veces la alta expectativa que tenemos de la meta.

Nunca preguntes a una hiena de qué tanto se ríe.

La inmovilidad es un estimulante de acción tan lenta que casi siempre la confundimos con un narcótico.

Quedarse finalmente con un único sonido en la cabeza. Y descubrir que ese sonido es el de muebles que se arrastran.

Después de pocos días de inactividad el tono muscular de la pluma también merma.

Hay palabras que el poeta debería dar al ropavejero, aunque sólo fuera para volverlas a encontrar más tarde, bajo la luz trepidante del hallazgo en un mercado de pulgas, por ejemplo.

La bomba que los anarquistas no hicieron nunca estallar —quizá porque temieron ser alcanzados por sus esquirlas— está situada desde hace mucho tiempo en los cimientos del entusiasmo.

La brecha entre la realidad y el pensamiento no debemos concebirla como una herida, pues muy pronto nuestras palabras harán las veces de algodones.

Nadie que gire 360 grados sobre sí mismo regresa al punto de partida.

La estocada del pensamiento se dobla antes de penetrar el corazón de la cosa, pero es justo en ese momento que comienza su vibración.

La única ebriedad que ha inventado nuestro tiempo es la de hojear, la de hojear sin detenernos nunca.

La poesía contemporánea es el lugar más apacible que han encontrado las polillas.

Las tardes felices llegan también con un regusto de fatalidad.

No recordamos sueños sino ruinas de sueños.

Reírse de sí mismo supone situarse por encima de sí mismo. Una forma chapucera de crecimiento.

La frescura del desenfado está sólo a un grado centígrado de convertirse en el frío de la equivocación.

Los meteoritos de los peces son las piedras que tontamente arrojamos al agua.

A veces el pensamiento recurre a la zancadilla en contra de sí mismo para permanecer de pie y poder avanzar.

El sinsentido es un tónico que no han aprendido a paladear los imbéciles.

Las preocupaciones y miserias de la vida diaria se filtran hasta enturbiar el dibujo de los sueños, que cada noche deben recomenzar su obra desde cero.

Basta arrojar un solo disparate a los rápidos del pensamiento para descubrir, por los sucesivos patitos que produce, el falso movimiento de la inercia.

La originalidad en materia de asesinatos solo ha sido superada, en la historia del hombre, por la exuberante inventiva para matar de aburrimiento.

Curiosamente al observar de reojo es cuando alcanzamos la forma suprema de la atención.

Encontrar en la página una palabra poco común se parece al encuentro de un hombre con máscara en medio de la multitud.

Sólo en las opiniones feroces el estilo no importa.

Pocas cosas más escalofriantes que la tibieza.

El revés de los naipes suele ser el paisaje de mis sueños.

Ningún tema de conversación produce cofradías tan instantáneas como el tema de las indigestiones.

Al final de la cuerda floja del aburrimiento también nos espera el desengaño.

He visto a hombres tocar fondo en el momento en que se dicen felices.

Mientras más decidida y firme es mi fuerza de voluntad tanto más estorbosa e irreverente se vuelve, pues es entonces que mis pensamientos desobedecen los ruegos que ellos mismo se hacen.

¿Qué expresa el alzamiento de hombros? ¿La sensación de no estar a la altura?

Hay obras de arte que, como plantas de sombra, sólo prosperan al interior de la cabeza.

Es posible hablar de sutileza incluso referida a un hilo de baba.

Nos lamentamos de la fugacidad del placer, cuando es precisamente la extenuación lo que impide que se embote y desaparezca.

La superficie es la puerta inadvertida del delirio. Basta detenerse durante un tiempo en sus incidentes, en los detalles de la corteza, para que todo se vuelva signo y seña, y entonces la realidad desaparezca.

El verdadero terror de las pesadillas es la sospecha de que nosotros las elegimos.

Había de llegar esta época en que los objetos nos despiertan afectos más duraderos que las personas.

Lo único que distingue al diario íntimo de las cartas dirigidas contra uno mismo es que en el precio del bochorno no se incluyen las estampillas postales.

¿Y si el infierno es un lugar común donde sólo se permiten decir proverbios y refranes?

“Cada cabeza es un mundo”. Pero en todas resuenan las mismas frases hechas.

A veces visitamos ciertos lugares sólo para avergonzarnos de nosotros mismos.

Recordar aquellos tiempos felices es una forma retorcida de la desdicha.

Un momento de desatención, delirio y locuacidad, y ya creemos que estamos pensando por nosotros mismos.

¡Si la imposibilidad de hacernos cosquillas a nosotros mismos se extendiera al reino de las ideas, de modo que fuera imposible sentir alborozo y satisfacción ante las propias ocurrencias…!

Lo ordinario es una mejor caja de resonancia que lo extraordinario.

Esa expresión lerda y desdeñosa a la que llegan, al final del día, las manos de los mudos.

Se forma de improviso un gran círculo de mirones... sólo para mirarse unos a otros.

Dar rodeos es la forma concupiscente de postergar el desencanto.

Cuando nos proponemos finalmente dedicaros a una única cosa, quizá sólo lo hacemos para dedicarnos con mayor ahínco a todo lo demás.

Corregir a un imbécil, como refutar un mal argumento, son tareas que suponen cierto grado de perversión.

La deliberación y el buen juicio rigen, más que nuestros actos, nuestras reacciones imaginarias.

No puedo hacerme responsable de mi cara si ella se obstina en desacreditarme.

Burlarse de sí mismo... ¿pero sólo para no dar esa satisfacción a los demás?

A la hora de los remordimientos, la boca de la conciencia parece empeñada en morderse a sí misma.

Ningún infierno es terrible hasta que no lo reconocemos plenamente.

El moho de la mente son sus pequeñas verdades.

En toda observación, por inocente que sea, está oculto un dedo que señala, y que suele asimilarse a una injuria.

No me interesa el hombre del que podría ser la realización, sino del que sería la parodia.

Por las calles desiertas, a altas horas de la madrugada, el viento es un vagabundo que habla solo.

Llevado como un perro reacio e insolente, por una correa sin dueño.

Nos inclinamos a mirar dentro de nosotros mismos, y allí, en el fondo de todo, nos mira un ojo que no reconocemos.

Hablar mal de los demás es siempre un desperdicio de saliva. Si esperamos sonrientes, ellos no tardarán en ponerse en ridículo.

El hombre que se detiene de pronto en medio de la calle, perplejo, aturdido, como si descubriera que ha olvidado en casa su mitología de bolsillo.

Odiamos los domingos porque íntimamente nos intranquiliza que los demás no se estén partiendo la espalda.

Un pensamiento que está en boca de todos termina a veces por convertirse, gracias a la corrosión de las distintas salivas, en una perla.

La aspereza inminente es la realización de la lisura.

Uno dolencia lo suficientemente insistente como para vivir vigilado por ella, y lo suficientemente imprecisa para eludir el riesgo de cura.

La igualdad en una sociedad industrial consiste en que las baratijas estén al alcance de todos.

Las cartas rotas, los telegramas cuidadosamente quemados, las palabras tachadas son, sólo por ese motivo, mucho más seductores.

Ir a la raíz de las cosas es la forma como algunos seres rastreros se andan por las ramas.

Y una vez que derribamos el edificio de nuestras suposiciones y prejuicios, ¿adónde arrojamos los escombros?

Recorrer con la mano el cuerpo erizado de cada dificultad, de cada pequeña aspereza. Pero nunca en dirección de su boca.

La conciencia tiene el poder de arruinarlo todo. Apenas soy consciente de mi respiración, ésta se vuelve trabajosa y deforme.

Los dedos acosan el objeto, lo rodean y examinan como si buscaran la séptima cara del dado.

Cierta capacidad de desorden es una de las disciplinas fundamentales del artista. ¡Pero con cuánta frecuencia se convierte en la única!

El cinismo suele confundirse con una manifestación socarrona de la impotencia, cuando la mayoría de las veces es desprecio sonriente.

La curiosidad sobre el funcionamiento de los mecanismos lleva inevitablemente a la satisfacción de estropearlos.

Sin otras naves que quemar más que la agenda de teléfonos.

Algo que comenzó al otro lado del mundo como una tormenta llega hasta nosotros convertido en un aleteo de mariposa.

El sedentario, aunque parezca pasivo sobre su vieja silla, convoca los pensamientos, se esfuerza en todo momento por hacerlos venir. El que camina, en cambio, simplemente aguarda a que lleguen a él.

No entender que no entendemos es, quizá, la forma más elemental de la felicidad. Pero ¡qué entristecedor es para aquellos que sí lo notan!

La flauta dulce, en las manos de un niño, crece hasta convertirse en instrumento de tortura.

Hay personas tan equivocadas o contrarias a nuestra opinión, que en ellas la aberración se pensaría casi un logro.

La manera más rápida de llegar a la locura es considerar toda idea estúpida como un adversario.

Pensar cosas inesperadas para uno mismo es semejante a mirarse al espejo sin reconocerse: la prueba de que la conciencia va un poco a la zaga.

Quienes ya vienen "de regreso de todo" es seguramente porque no encontraron mucho.

A veces los objetos son ojos de mirada fija.

Pero después del acierto, ¡cómo me gustaría contemplar la hilera de monstruosidades que lo hicieron posible!

Los centauros han terminado en hombres con patas de silla.

¡Aquellos tiempos en que había dioses, y eran libidinosos!

Un círculo que no es vicioso es un poquito anodino.

Ahora parecemos empeñados en excavar una Letrina de Babel.

En los párrafos demasiado largos los ojos se ejercitan en el salto triple.

Quince minutos de fama, sí, pero a cambio de toda una vida desprestigio.

El desorden nos reta a que luchemos contra él, para así, beneficiado por el impulso de nuestra injerencia, perseverar en su sino.

¿Cómo insultar a alguien cuyo rostro carece completamente de interés?

Quedándonos callados es cuando más fácilmente percibimos los malos sabores de boca.

Me gustan ese tipo de autores que han comprendido que el lector también merece bofetadas.

El pensamiento, confiado de sí mismo, no tarda en incurrir en la insolencia.

Nunca la prudencia ha transformado a un hombre.

Los sueños no anticipan situaciones futuras, sino la reacción que tendríamos ante ellas.

Como lector he preferido la audacia a la verdad.

Explicar una aversión es una forma de debilitarla.

Fue un enemigo de la humanidad quien concibió el proyecto de que la comida y la música se estropearan mutuamente.

La lucha por la existencia parece resumirse, en nuestro tiempo, a adaptarse a la vulgaridad.

Creo tener, al menos, talento para el disgusto.

También salen las palabras en busca de sus pensamientos.

La inmediatez de los logros está acabando con lo imposible.

La reflexión hace palidecer los placeres pero reaviva las desgracias.

Quizá el cometido del hombre, a diferencia del de la abeja, es la producción de bilis.

¿Quién no ha desordenado a propósito su mesa de trabajo para recibir visitas?

Hasta ahora nadie parece necesitar una prueba de la existencia del diablo.

La maldición de un lenguaje que parece haber perdido la puntería.

El fiel de la balanza es un personaje inquieto.

Artefactos y prótesis que se mofan de nuestra servidumbre hacia ellos.

Casi todos nos conformamos con la sensación de comprender.

Los juguetes, como en ocasiones los animales domésticos, son los depositarios de nuestra necesidad de crueldad. Tan pronto como nos olvidamos de ellos empieza el juego de destruirnos mutuamente.

Renovados indicios de que la creación no es más que una broma contada a una velocidad tan lenta que no podemos captarla.

Aun las cosas más estúpidas, cuando se hacen entre dos, nos llenan de regocijo o confianza. La casa de un hombre solo está saturada de actos vacilantes y lánguidos.

Hay alzamientos de cejas que pueden pasar por juicios críticos. Pero eso ha llevado a creer que un libro de crítica puede hacerse con ademanes y el fruncimiento permanente del rostro.

Lo siniestro, contemplado a la luz del día, se transmuta en sórdido.

El orgullo es repugnante sobre todo porque se alimenta de sí mismo.

Guarumo
(Primer sábado de mayo, día mundial de la yerba)



Ciertas plantas nos atraen mediante esa flor imperfecta que llamamos alucinación.
* * *
La seducción del vicio consiste en hacernos creer que hemos sido vencidos por sus encantos, cuando somos nosotros quienes espontáneamente nos hemos dirigido hacia él.
* * *
De iniciadora en los misterios, como en Eleusis, la droga ha descendido a mero carburante.
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El rostro se convierte en espejo de nuestros vicios, pero rara vez de nuestras virtudes.
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¿Cómo saber si ya hemos cruzado la puerta de la perdición?
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Plantas y elíxires que nos mantienen de pie, como si se trataran de muletas y báculos.
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La conciencia tiene el poder de arruinarlo todo. Apenas somos conscientes de nuestra respiración, ésta se vuelve trabajosa y deforme.
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Lo incomprensible es uno de los pilares de la conciencia. La lucidez, la sensación de lucidez, cuando se vuelve o demasiado penetrante o demasiado permanente, termina entregándose al horror, al descreimiento o al asco.
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La cercanía de un hombre ebrio contagia de embriaguez a todo lo demás.
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La hilaridad es la forma más alta de no perder el hilo.
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Interrumpir bruscamente un vicio supone un esfuerzo más grosero que mantenerlo en esos niveles que sólo nos reportan placer.
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Algunos prefieren visitar el abismo cómodamente, y optan por la escalera.
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Tan peligrosas y dañinas como las corrientes de aire frío son esas tardes en que nos refugiamos frente a la chimenea, en un mullido sillón y con la compañía de un sedante. Dejan afónica la voz de la conciencia.
* * *
La resignación frente a las propias debilidades es el peldaño de una escalera que no sabemos si sube o si baja.
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Esos escasos momentos en que intuimos que la conciencia y los instintos están conviviendo, pero en los que —sospechamos— no tienen nada ya que decirse.
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La droga es la polilla que se aloja en nuestro cerebro. Crea nuevos pasadizos y galerías en la materia gris, ya que las circunvoluciones y los hilos naturales de los nervios no bastan para poner en comunicación sus distintas regiones.
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Lo monstruoso, más que engendro de la imaginación, es una superstición del recuerdo.
* * *
De vuelta a la sobriedad las cosas se presentan con tal altanería…
* * *
Del mismo modo que, en pintura, es gracias a las sombras que los rostros y los objetos resplandecen, los defectos y los vicios son los que dan realce a la personalidad.
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Incluso el vicio más abyecto supone virtudes como la perseverancia.
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Los propósitos que uno se hace en medio de las sábanas (especialmente cuando la una de la tarde nos amonesta con severidad desde el reloj) son inusualmente osados, sospechosamente briosos.
* * *
El vicio se ensaña con nosotros cuando comprende que no estamos a su altura.

Toda utopía debe comenzar por la especificación de cosas tan simples como quién lavará los platos.

La convicción es una forma altiva del estancamiento.

El mundo se intranquiliza y parece ofenderse cuando nos quedamos quietos.

Para contemplar las cosas pequeñas y sencillas -mucho más que para las trascendentes y enigmáticas-, es necesario arrodillarse.

El estruendo del descaro tiene la belleza de las bofetadas que repercuten durante largo tiempo los ámbitos de la mente.

La animadversión indiscriminada suele producir una sensación de poderío y bienestar.

La resignación es precursora de la impotencia, y rara vez su resultado.

El orden, visto desde cierta perspectiva, siempre puede parecer desorden; de allí que todo desorden sea un desafío teórico.

La ironía del fracaso es la constancia de los apetitos.

Quizá todo el ruido del infierno está, inadvertido, en una boca que habla por primera vez.

El error es la rienda y el látigo.

Tiempos insulsos éstos en que debemos abusar del énfasis para pasar de cualquier forma inadvertidos.

Los últimos serán los primeros. En desesperarse.

El arte ha sido reducido al gesto de mostrar una porción de lodo con un guante blanco.

El olor a humanidad cambia de una ciudad a otra.

Manos de pronto afónicas para el aplauso.

"Vivimos en la resaca de una orgía en la que nunca participamos".
Grafiti de la calle Sarmiento, Bs.As.

Hasta el fracaso ha sido reducido a una forma del éxito.

La despreocupación intencional es la esquizofrenia del estilo.

Incluso el vuelo de la mosca podría describirse con una fórmula matemática, pero eso no lo vuelve menos irritante.

La naturalidad de movimiento sólo la percibimos en las cosas siempre vistas.

Exagerar la sonrisa de modo tal que la primera apariencia de idiotez vaya revelando, por obra de la insistencia y la deformación, un dejo de crueldad.

Nada tan sedante como regresar a una vieja y desgastada costumbre.

Los hombres, como los lobos, aullamos en las encrucijadas.

Todo arrepentimiento tiende a generar un arrepentimiento de segundo orden desde donde juzgarlo.

La amabilidad, llevada al límite, no se distingue del insulto.

Un juicio imparcial se parece a una pirámide de pie sobre su punta.

Toda forma de entusiasmo es ya ir demasiado lejos.

Gritar todos al mismo tiempo una palabra a los marcianos.
La cuestión no es: ¿para qué? sino ¿cuál?

Siento nostalgia del bastón. Del bastón que no he tenido. Nostalgia de apartar con elegancia todo cuanto se cruce en mi camino.

Una idea demasiado elevada debe resignarse a carecer de aroma.

La extraña servidumbre de parecernos a quien siempre quisimos ser.

Hay un cretino al acecho en uno mismo.

No hacer absolutamente nada, y entonces convertirse en héroe.

La inercia es el lenguaje de las cosas.

Esa sensación de vacío en el esófago que nos recuerda que estamos de pie gracias a un hueco vertical.

También el otro, cuando roza tu hombro al pasar junto a ti, piensa: ¡ah, el vulgo!

Del gruñido animal se originó la risa, en la que todavía es audible un eco de crueldad.

Esa atracción por sentarse a escribir con un bombín imaginario.

La rigidez -esa debilidad del espíritu- propicia más fácilmente las fracturas.

¿Por qué una idea se contenta con morderse la cola, cuando podría indigestarse de sí misma hasta desaparecer?

Una bomba mental que estalla antes de tiempo en la propia cabeza.

Aun en los brazos de la mujer más bella, de la más extravagante, llega un momento en que nos cansamos del lugar común que representa.

Las márgenes de la nada las imagino peludas.

Una sociedad se considera libre cuando todos se sienten con el derecho a la vulgaridad.

Ya no tengo opiniones. Sólo desavenencias.

Terrible disciplina la de recordarnos nuestra propia indisciplina.

Gente atildada que confunde la asepsia con la falta de prejuicios.

Hay una simetría desconcertante en el acto quien se arrodilla ante un Dios seguramente avergonzado.

Los pliegues de una boca acostumbrada a reír, terminan por adoptar un aire perverso.

No esperes nada de esta línea.

La alfombra roja crea la ilusión de una meta desplegada.

Nadie puede refugiarse en su propia sombra.

La desconfianza en un solo hombre —sobre todo si ese hombre es uno mismo— lleva naturalmente a desconfiar de todos los demás.

Lo novedoso se ha dejado alcanzar por lo obsoleto.

La perpetuación del bostezo se ha hecho pasar ya muchas veces por una forma del asombro.

El gusto innegable por destruir. ¡Pero dura tan poco!

Hay pensamientos que es mejor balbucearlos.

Pocas cosas unen más a los hombres que aborrecer lo mismo.

Una sensibilidad empeñada en transformar la ranciedad serena en una sordidez lustrosa.

Las ocurrencias, como las pompas de jabón, ignoran la elegancia de simplemente desinflarse.

¿Por qué son precisamente unos gusanos los que dan la bienvenida en el más allá?

La oreja tiene algo de boca pensativa. Casi a punto de hablar.

Palabras usadas que han terminado por adaptarse a la forma del cajón en donde las dejamos.

Los ataúdes acolchados son los de mayor demanda.

El infinito desfondándose.

Escribir en papel nos da al menos el gusto casi animal de estrujarlo, y de creer escuchar el crujido de las frases al desbaratarse.

El hilo -subjetivamente irrompible- de la conciencia tiene las cualidades de un monstruo.

Un instructivo incoherente supone la liberación del mecanismo.

Los nudos de la cuerda: ayudan a subir, pero la acortan.

La decadencia pone en movimiento a la mente como si se tratara de un plano inclinado.

Lo provisional, esa forma taimada de lo definitivo.

La sola idea de ser espectador atento de sí mismo ya vuelve insufrible a la ética.

Como el aguijón del alacrán pendiendo sobre sí mismo, la conciencia convierte la felicidad en una felicidad amenazada.

No hay mayor ni más pesada joroba que la de las propias imposiciones.

¿Cómo insultar a alguien cuya cara carece completamente de interés?

Siento debilidad por las puertas que se abren solas.

Emociones pigmeas.

La postura erecta quizá no se desarrolló para estar de pie, sino para acostarnos cuan largos somos.

Mujeres presurosas las de hoy, que no tienen ni la cortesía de ser groseras.

Esas palmaditas en la espalda que siempre logran, como quizá se proponían, hacernos sentir mal.

La rabia es un bien demasiado preciado como para derrocharse en escupitajos espumosos.

Dos hilos que se encuentran acaban invariablemente en embrollo.

Las repugnancias espontáneas pueden resultar injustas, pero nos confiamos a ellas como si se trataran de lazarillos juiciosos.

En medio de la tormenta, el capitán del barco se acicala para el momento de no abandonar la nave.

La prerrogativa de cada época es la de ser la peor.

Las convicciones se parecen al limo de las aguas quietas. Ya no dejan pasar la luz.

La paciencia humana puede soportarlo casi todo; excepto el panorama de un mismo plato de sopa.

Basta el zumbido nocturno de un mosquito para la postulación del Infierno.

A través del ojo de cerradura se alcanza a distinguir al último faquir, tendiéndose meticulosamente sobre su cama de hisopos.

Me siento como el ventrílocuo que al sentar al titino en sus rodillas cree oír voces.