He visto a hombres tocar fondo en el momento en que se dicen felices.

Mientras más decidida y firme es mi fuerza de voluntad tanto más estorbosa e irreverente se vuelve, pues es entonces que mis pensamientos desobedecen los ruegos que ellos mismo se hacen.

¿Qué expresa el alzamiento de hombros? ¿La sensación de no estar a la altura?

Hay obras de arte que, como plantas de sombra, sólo prosperan al interior de la cabeza.

Es posible hablar de sutileza incluso referida a un hilo de baba.

Nos lamentamos de la fugacidad del placer, cuando es precisamente la extenuación lo que impide que se embote y desaparezca.

La superficie es la puerta inadvertida del delirio. Basta detenerse durante un tiempo en sus incidentes, en los detalles de la corteza, para que todo se vuelva signo y seña, y entonces la realidad desaparezca.

El verdadero terror de las pesadillas es la sospecha de que nosotros las elegimos.

Había de llegar esta época en que los objetos nos despiertan afectos más duraderos que las personas.

Lo único que distingue al diario íntimo de las cartas dirigidas contra uno mismo es que en el precio del bochorno no se incluyen las estampillas postales.

¿Y si el infierno es un lugar común donde sólo se permiten decir proverbios y refranes?

“Cada cabeza es un mundo”. Pero en todas resuenan las mismas frases hechas.

A veces visitamos ciertos lugares sólo para avergonzarnos de nosotros mismos.

Recordar aquellos tiempos felices es una forma retorcida de la desdicha.

Un momento de desatención, delirio y locuacidad, y ya creemos que estamos pensando por nosotros mismos.

¡Si la imposibilidad de hacernos cosquillas a nosotros mismos se extendiera al reino de las ideas, de modo que fuera imposible sentir alborozo y satisfacción ante las propias ocurrencias…!