Explicar una aversión es una forma de debilitarla.

Fue un enemigo de la humanidad quien concibió el proyecto de que la comida y la música se estropearan mutuamente.

La lucha por la existencia parece resumirse, en nuestro tiempo, a adaptarse a la vulgaridad.

Creo tener, al menos, talento para el disgusto.

También salen las palabras en busca de sus pensamientos.

La inmediatez de los logros está acabando con lo imposible.

La reflexión hace palidecer los placeres pero reaviva las desgracias.

Quizá el cometido del hombre, a diferencia del de la abeja, es la producción de bilis.

¿Quién no ha desordenado a propósito su mesa de trabajo para recibir visitas?

Hasta ahora nadie parece necesitar una prueba de la existencia del diablo.

La maldición de un lenguaje que parece haber perdido la puntería.

El fiel de la balanza es un personaje inquieto.

Artefactos y prótesis que se mofan de nuestra servidumbre hacia ellos.

Casi todos nos conformamos con la sensación de comprender.

Los juguetes, como en ocasiones los animales domésticos, son los depositarios de nuestra necesidad de crueldad. Tan pronto como nos olvidamos de ellos empieza el juego de destruirnos mutuamente.

Renovados indicios de que la creación no es más que una broma contada a una velocidad tan lenta que no podemos captarla.

Aun las cosas más estúpidas, cuando se hacen entre dos, nos llenan de regocijo o confianza. La casa de un hombre solo está saturada de actos vacilantes y lánguidos.

Hay alzamientos de cejas que pueden pasar por juicios críticos. Pero eso ha llevado a creer que un libro de crítica puede hacerse con ademanes y el fruncimiento permanente del rostro.

Lo siniestro, contemplado a la luz del día, se transmuta en sórdido.

El orgullo es repugnante sobre todo porque se alimenta de sí mismo.

Guarumo
(Primer sábado de mayo, día mundial de la yerba)



Ciertas plantas nos atraen mediante esa flor imperfecta que llamamos alucinación.
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La seducción del vicio consiste en hacernos creer que hemos sido vencidos por sus encantos, cuando somos nosotros quienes espontáneamente nos hemos dirigido hacia él.
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De iniciadora en los misterios, como en Eleusis, la droga ha descendido a mero carburante.
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El rostro se convierte en espejo de nuestros vicios, pero rara vez de nuestras virtudes.
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¿Cómo saber si ya hemos cruzado la puerta de la perdición?
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Plantas y elíxires que nos mantienen de pie, como si se trataran de muletas y báculos.
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La conciencia tiene el poder de arruinarlo todo. Apenas somos conscientes de nuestra respiración, ésta se vuelve trabajosa y deforme.
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Lo incomprensible es uno de los pilares de la conciencia. La lucidez, la sensación de lucidez, cuando se vuelve o demasiado penetrante o demasiado permanente, termina entregándose al horror, al descreimiento o al asco.
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La cercanía de un hombre ebrio contagia de embriaguez a todo lo demás.
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La hilaridad es la forma más alta de no perder el hilo.
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Interrumpir bruscamente un vicio supone un esfuerzo más grosero que mantenerlo en esos niveles que sólo nos reportan placer.
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Algunos prefieren visitar el abismo cómodamente, y optan por la escalera.
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Tan peligrosas y dañinas como las corrientes de aire frío son esas tardes en que nos refugiamos frente a la chimenea, en un mullido sillón y con la compañía de un sedante. Dejan afónica la voz de la conciencia.
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La resignación frente a las propias debilidades es el peldaño de una escalera que no sabemos si sube o si baja.
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Esos escasos momentos en que intuimos que la conciencia y los instintos están conviviendo, pero en los que —sospechamos— no tienen nada ya que decirse.
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La droga es la polilla que se aloja en nuestro cerebro. Crea nuevos pasadizos y galerías en la materia gris, ya que las circunvoluciones y los hilos naturales de los nervios no bastan para poner en comunicación sus distintas regiones.
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Lo monstruoso, más que engendro de la imaginación, es una superstición del recuerdo.
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De vuelta a la sobriedad las cosas se presentan con tal altanería…
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Del mismo modo que, en pintura, es gracias a las sombras que los rostros y los objetos resplandecen, los defectos y los vicios son los que dan realce a la personalidad.
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Incluso el vicio más abyecto supone virtudes como la perseverancia.
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Los propósitos que uno se hace en medio de las sábanas (especialmente cuando la una de la tarde nos amonesta con severidad desde el reloj) son inusualmente osados, sospechosamente briosos.
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El vicio se ensaña con nosotros cuando comprende que no estamos a su altura.

Toda utopía debe comenzar por la especificación de cosas tan simples como quién lavará los platos.

La convicción es una forma altiva del estancamiento.

El mundo se intranquiliza y parece ofenderse cuando nos quedamos quietos.

Para contemplar las cosas pequeñas y sencillas -mucho más que para las trascendentes y enigmáticas-, es necesario arrodillarse.

El estruendo del descaro tiene la belleza de las bofetadas que repercuten durante largo tiempo los ámbitos de la mente.

La animadversión indiscriminada suele producir una sensación de poderío y bienestar.

La resignación es precursora de la impotencia, y rara vez su resultado.

El orden, visto desde cierta perspectiva, siempre puede parecer desorden; de allí que todo desorden sea un desafío teórico.

La ironía del fracaso es la constancia de los apetitos.

Quizá todo el ruido del infierno está, inadvertido, en una boca que habla por primera vez.

El error es la rienda y el látigo.

Tiempos insulsos éstos en que debemos abusar del énfasis para pasar de cualquier forma inadvertidos.

Los últimos serán los primeros. En desesperarse.

El arte ha sido reducido al gesto de mostrar una porción de lodo con un guante blanco.

El olor a humanidad cambia de una ciudad a otra.

Manos de pronto afónicas para el aplauso.

"Vivimos en la resaca de una orgía en la que nunca participamos".
Grafiti de la calle Sarmiento, Bs.As.

Hasta el fracaso ha sido reducido a una forma del éxito.

La despreocupación intencional es la esquizofrenia del estilo.

Incluso el vuelo de la mosca podría describirse con una fórmula matemática, pero eso no lo vuelve menos irritante.

La naturalidad de movimiento sólo la percibimos en las cosas siempre vistas.

Exagerar la sonrisa de modo tal que la primera apariencia de idiotez vaya revelando, por obra de la insistencia y la deformación, un dejo de crueldad.

Nada tan sedante como regresar a una vieja y desgastada costumbre.

Los hombres, como los lobos, aullamos en las encrucijadas.

Todo arrepentimiento tiende a generar un arrepentimiento de segundo orden desde donde juzgarlo.

La amabilidad, llevada al límite, no se distingue del insulto.

Un juicio imparcial se parece a una pirámide de pie sobre su punta.

Toda forma de entusiasmo es ya ir demasiado lejos.

Gritar todos al mismo tiempo una palabra a los marcianos.
La cuestión no es: ¿para qué? sino ¿cuál?

Siento nostalgia del bastón. Del bastón que no he tenido. Nostalgia de apartar con elegancia todo cuanto se cruce en mi camino.

Una idea demasiado elevada debe resignarse a carecer de aroma.

La extraña servidumbre de parecernos a quien siempre quisimos ser.

Hay un cretino al acecho en uno mismo.

No hacer absolutamente nada, y entonces convertirse en héroe.

La inercia es el lenguaje de las cosas.

Esa sensación de vacío en el esófago que nos recuerda que estamos de pie gracias a un hueco vertical.

También el otro, cuando roza tu hombro al pasar junto a ti, piensa: ¡ah, el vulgo!

Del gruñido animal se originó la risa, en la que todavía es audible un eco de crueldad.

Esa atracción por sentarse a escribir con un bombín imaginario.

La rigidez -esa debilidad del espíritu- propicia más fácilmente las fracturas.

¿Por qué una idea se contenta con morderse la cola, cuando podría indigestarse de sí misma hasta desaparecer?

Una bomba mental que estalla antes de tiempo en la propia cabeza.

Aun en los brazos de la mujer más bella, de la más extravagante, llega un momento en que nos cansamos del lugar común que representa.

Las márgenes de la nada las imagino peludas.

Una sociedad se considera libre cuando todos se sienten con el derecho a la vulgaridad.

Ya no tengo opiniones. Sólo desavenencias.

Terrible disciplina la de recordarnos nuestra propia indisciplina.

Gente atildada que confunde la asepsia con la falta de prejuicios.

Hay una simetría desconcertante en el acto quien se arrodilla ante un Dios seguramente avergonzado.

Los pliegues de una boca acostumbrada a reír, terminan por adoptar un aire perverso.

No esperes nada de esta línea.

La alfombra roja crea la ilusión de una meta desplegada.

Nadie puede refugiarse en su propia sombra.

La desconfianza en un solo hombre —sobre todo si ese hombre es uno mismo— lleva naturalmente a desconfiar de todos los demás.

Lo novedoso se ha dejado alcanzar por lo obsoleto.

La perpetuación del bostezo se ha hecho pasar ya muchas veces por una forma del asombro.

El gusto innegable por destruir. ¡Pero dura tan poco!

Hay pensamientos que es mejor balbucearlos.

Pocas cosas unen más a los hombres que aborrecer lo mismo.

Una sensibilidad empeñada en transformar la ranciedad serena en una sordidez lustrosa.

Las ocurrencias, como las pompas de jabón, ignoran la elegancia de simplemente desinflarse.

¿Por qué son precisamente unos gusanos los que dan la bienvenida en el más allá?

La oreja tiene algo de boca pensativa. Casi a punto de hablar.

Palabras usadas que han terminado por adaptarse a la forma del cajón en donde las dejamos.

Los ataúdes acolchados son los de mayor demanda.

El infinito desfondándose.

Escribir en papel nos da al menos el gusto casi animal de estrujarlo, y de creer escuchar el crujido de las frases al desbaratarse.

El hilo -subjetivamente irrompible- de la conciencia tiene las cualidades de un monstruo.

Un instructivo incoherente supone la liberación del mecanismo.

Los nudos de la cuerda: ayudan a subir, pero la acortan.

La decadencia pone en movimiento a la mente como si se tratara de un plano inclinado.

Lo provisional, esa forma taimada de lo definitivo.

La sola idea de ser espectador atento de sí mismo ya vuelve insufrible a la ética.

Como el aguijón del alacrán pendiendo sobre sí mismo, la conciencia convierte la felicidad en una felicidad amenazada.

No hay mayor ni más pesada joroba que la de las propias imposiciones.

¿Cómo insultar a alguien cuya cara carece completamente de interés?

Siento debilidad por las puertas que se abren solas.

Emociones pigmeas.

La postura erecta quizá no se desarrolló para estar de pie, sino para acostarnos cuan largos somos.