Hay trayectos de la droga que nos echan en cara nuestra mala condición espiritual.

Las caras opuestas y complementarias de una moneda no son en verdad la misma sino hasta que la lanzamos al aire para decidir nuestro futuro.

Una idea mil veces repetida se desgasta al mismo tiempo que se robustece. Puede llegar a ser tan odiosa como una muletilla, pero se impone ante nosotros con la autoridad de una presencia.

Sólo en el presente podemos encontrar un remanso para la indestructibilidad abrumadora del presente.

Quizá lo que llamamos inspiración es sólo una variación en la temperatura de la mente. Esos centígrados de más (o de menos) en que las cosas se vuelven plásticas, moldeables.

Así como el agua invade los orificios de una superficie, y la materia se acumula en las grietas y las depresiones, el hombre muestra predilección por hundirse cada vez más en su agujero.

Aun la cuerda floja puede resultar un laberinto para el que duda.

Cómo saber si no es más sabio el hombre que espanta con gesto distraído las viejas inquietudes metafísicas del mismo modo que lo haría con unas mosquitas púberes.

Las astillas dispersas de un leño inexistente pueden producir en nuestra cabeza mayor efecto que un mazazo.

Para que otros vean lo que uno quiere hacerles ver, desde la perspectiva exacta y el ángulo apropiado, muchas veces es necesario quitarse de en medio.

Las palabras marcan el fracaso del gesto o, si se quiere, su deformación. Nada que pueda expresarse nítidamente con el cuerpo debería probar suerte en la esfera de la lengua. Son esfuerzos que casi siempre producen una impresión lastimosa, semejante, digamos, a la de quien intenta explicar con una fórmula química el perfume de la guanábana.

Los estorbos en el camino, las desviaciones y los atascos son criaturas del atolondramiento. A otros ojos esos impedimentos bien podrían parecer las ondulaciones del trayecto.

Aun en la tabula rasa es posible reconocer el dibujo de las vetas, y más abajo corren los túneles de las polillas.

Los amigos ya muertos, los que ya nunca frecuentamos, cada día se vuelven más familiares y entrañables. En cambio nos separa una membrana —a veces una callosidad— de quienes vemos todos los días, una membrana de extrañeza.

La escritura es una forma de ir al encuentro de lo que uno piensa, pero todavía no ha pensado del todo.

A nuestra imagen y semejanza creamos cosas mortales, perecederas, en declive. Un objeto es una larga agonía.

La conversación, que sigue las artes del silencio, está herida de muerte por tanto parloteo.

¿El burro girando en pos de la zanahoria fugitiva no advierte en ella la sombra inequívoca del látigo?

Una vida dominada por la recta numérica. Por la idea primitiva de que en toda acotación, entre dos puntos cualesquiera —entre los extremos de esta línea, por ejemplo— se abre el infinito.

Las trompetas del Juicio Final quizá no han encontrado la partitura propicia.